febb: (Default)
Линор Горалик после новогодних похмелий осилила огромную лекцию "Про современную поэзию для тех, кто опасается ее читать"
на "дожде": http://snorapp.livejournal.com/1155879.html

Я, честно говоря, вырубился на 10-ой минуте. Патамушта устал. Вообще это запредельный садизм полчаса говорить о том, как трудно читать поэзию особенно тем, кто ее не читает никогда. Давайте скажем открытым текстом, что поэзия - это вообще говно. И не надо ради бога за это извиняться! Вообще не надо извиняться никогда за то, что вы сделали в жизни на редкость от души! Например, сходили в сортир или написали стишки - облегчили страдающую душу или тело. Не надо стыдится этой правды. Все это божественные отправления. Не надо из поэзии делать пассионарную проститутку. Поэзия - это личный вывих, личный взбрык, позор, личное уродство даже. Но и красота, потому, что не сосуд, а огонь в сосуде, не сверхчеловеческое, а слишком человеческое, но изнутри.

А Горалик я обязательно дослушаю. А пока во время паузы мне пришла такая мысль:

Как-то несколько лет назад, я с какой-то мутной надеждой, купил в бумажном варианте ее роман "НЕТ" (от слова Net). Если кто не понял, роман эротический. "Эротический роман" - это вообще запредельный нонсенс. Эротика - это как юмор или рассказывание анекдота. Если не умеешь рассказывать анекдоты - ради бога ни в коем случае не пытайся, чтобы избежать этого дикого конфуза и позора в виде каменных лиц слушателей. Сам юмор - это даже не само содержание, не коллизия глубоких мыслей, это как оргастическая вспышка абсурда. Без врожденной физиологии, этому никогда не научиться. Поэтому Жванецкий - это как многократный публичный оргазм, рассыпающийся сиюминутный фейерверк. Можно его сфотографировать, заснять, но ни в коем случае не повторить. Так же как нет ничего более скушного, чем рассказанный старый анекдот.

Так вот я хочу сказать, что жанр лекции Горалик мне напомнил об одной смешной проблеме. Или даже проблемах у людей, которых называют, чтобы не ранить их и без того укокошенную психику, "интровертами". Не называть же этих людей, запихавших себя в бутылку дебилами или даунами? Это не гуманно. А вот "интровертами" - это даже им льстит невероятно и поднимает им "постоянную планка". Вообще это приятно, если вам кто-то поднимает планку. Акт почти эротический.

Так вот роман этот "Нет" я таки просто ниасилил. И теперь у меня оформились мысли, почему. Мне кажется интроверту вообще нельзя писать романы, а тем более эротические. Когда он на 50-й странице только начинает его, все уже давно уже кончили и разошлись по домам смотреть "спокойной ночи малыши". Мысли у интроверта преодолевают гигантский путь, как сперматозоиды. Иногда в результате это уже не мысль, а тряпка, иногда, правда, бывает еще последний бодрячок, но и не более того.

Так же и публичные выступления интровертов конечно это мука вселенская, избиение младенца на трафальгарской площади. Это напоминает обучение игры на скрипке того, у кого нет денег на покупку собственно инструмента. Ну как можно объяснить игру или гармонию звука? Рычать, мычать или тонко взвизгнуть, как соседка, которой нагадили на коврик?

Я ужасно не люблю пудрить мозги своими мыслями в режиме онлайн, но считаю совершенно гуманным написать точно такой же парящий мозги текст в режиме оффлайна. Для таких же интровертов, которые его не асилят, а через 10-ть минут уйдут писать в своей ЖЖшечке свою в сущности такую же, но аутентичную муйню.

Я это в общем столько букв только об одном: не нудите публично. Помните, что вас слушают люди. У них свои проблемы: у кого-то бутылка пива нагревается дома не убранная в холодильник, у кого-то невеста с румянцем во всю щёку и ямочками, где надо, или просто футбол - полуфинал с бразильцами. Не надо думать, что то, что вы делаете сейчас нечто вселенское, что если вы этого не сделаете, планеты сойдут к ебеням с обит. Поверьте, мир бесконечно равнодушен в вашему экзальтированному вдохновению. Миллиарды звезд тупо смотрят на вас сквозь миллиарды световых лет холода, мрака, ужоса и пустоты. А вы - просто маленький пупсик в свете прожектора, на 5-ть секунд привлекшего внимание зевающей публики. А через 5 минут будет тоже что и обычно: грязь, метро, незакрытая банка майонеза, засохшая зубная паста и треснувший унитаз...

Но вы пишите, вам зачтется.
Зачтется обязательно, но это не означает ровно ничего.
febb: (Default)
Энергетика поэзии требует совершенства.

Классический способ достичь совершенства пришел из античности. От древнегреческих скульпторов и архитекторов, которые проверяли гармонию с помощью законов геометрии и математики. Эти законы собственно выведены из основного принципа построения знания - редуцирования сложного к простому. Классическая механика была совершенна, как классическое искусство: вся сложность мира сводилась к нескольким простым законам и весь мир выглядел красивой заводной детерминистской игрушкой.

Так же и в стихах совершенство достигалось путем редуцированием избыточности. "Я вас любил. Любовь еще быть может В моей душе угасла не совсем...". Тут нет ничего лишнего. Как кристаллическая решетка алмаза, прозрачность стиха завораживает совершенством.

Потом в конце 19-го века оформился импрессионизм. Как свет разлагается на простые компоненты в стеклянной призме, так живопись стали разбивать на краски. И оказалось, что человеческое восприятие может реагировать на краски почти так же как на нудно выкрашенный реалистический холст. Параллельно развивалась и квантовая механика, как новый взгляд на мир, который стал гораздо более загадочным и необычным.

С другой стороны импрессионизм был попыткой использовать образное мышление. Само мышление человека, как оказалось, тоже весьма необычно. С этого времени искусство встало на путь художественного эксперимента. Вместо классической эстетизации обычного, оно стало заниматься эстетизацией той необычной реальности, которая существует как способ использования воображения самого по себе, вне классического созерцания явлений и предметов. Это так же, как дети играют с мышеловкой, которая изначально была придумана только лишь для того, что истреблять грызунов.

В поэзии немного позже это все тоже возникло уже в начале 20-го века, как например, имажинизм. Тоже попытка использовать образное мышление для контакта с внешним миром и для связи с читателем. На смену классического редуцирования избыточности, пришло время вовлечения избыточности в те формы, в которых оно будет выглядеть совершенным. Например, фантастическая по силе и экспрессии поэма Пугачев Есенина:

Сумасшедшая, бешеная кровавая муть!
Что ты? Смерть? Иль исцеленье калекам?
Проведите, проведите меня к нему,
Я хочу видеть этого человека.

Я три дня и три ночи искал ваш умёт,
Тучи с севера сыпались каменной грудой.
Слава ему! Пусть он даже не Пётр!
Чернь его любит за буйство и удаль.

Я три дня и три ночи блуждал по тропам,
В солонце рыл глазами удачу,
Ветер волосы мои, как солому, трепал
И цепами дождя обмолачивал.

Но озлобленное сердце никогда не заблудится,
Эту голову с шеи сшибить нелегко.
Оренбургская заря красноше́рстной[1] верблюдицей
Рассветное роняла мне в рот молоко.

И холодное, корявое вымя сквозь тьму
Прижимал я, как хлеб, к истощённым векам.
Проведите, проведите меня к нему,
Я хочу видеть этого человека...

Феерическая избыточность совершенна в магнитном поле образов.
Или, например, символизм. Вместо образного мышления используется способность человека мыслить абстракциями, символами. Мир тоже наполнен символами и абстракциями. Он математичен и схематичен. И этим совершенен. Или акмеизм. Мандельштам первым довел до совершенства построение поэзии на культурно-исторических архетипах при сохранении современного динамического языка. Он же вдруг открыл красивую совершенную пластику самого языка, как культурно-исторической среды. Вот например его гениальная "Грифельная Ода". О чем она? Она красива сама по себе, как красиво напластование самого языка, как красива и плотна его структура, фонетика и графика и кажется, что язык так же вещественен, плотен и сущностен, как и то, что он выражает:

На мягком сланце облаков
Молочный грифельный рисунок -
Не ученичество миров,
А бред овечьих полусонок.

И как паук ползет ко мне, -
Где каждый стык луной обрызган,
На изумленной крутизне
Я слышу грифельные визги.
Ломаю ночь, горящий мел,
Для твердой записи мгновенной,
Меняю шум на пенье стрел,
Меняю строй на стрепет гневный.

Но настоящую индустриализацию в поэзии сделал Бродский. Раньше принцип совершенства через минимальную избыточность приводил к тому, что размер стиха в общем-то определял размер таланта автора. Бездари в сущности не могли ничего написать. Бродский показал, что избыточность может быть стилизована под совершенство. Это было все равно что открытие ткацкого станка. Для того чтобы соткать много материи не обязательно уметь связывать нитки, достаточно просто уметь крутить станок. Так произошла индустриальная революция. В поэзии это привело к тому, что стилизовать стихи под совершенство не требует выдающегося таланта. Хороший пример - поэт Александр Кушнер.

Но я собственно хотел написать совсем о другом. Я хотел сказать, что Довлатов вернул на какое-то время это ощущение, что проза может и должна быть так же совершенна, как поэзия. Мы это узнали наверное впервые когда появилась проза Пушкина и Лермонтова. Помните как в пушкинской Метели:

"— Боже мой, боже мой! — сказала Марья Гавриловна, схватив его руку, — так это были вы! И вы не узнаете меня?
Бурмин побледнел... и бросился к ее ногам..."

И теперь сравните Довлатовское. "Филиал" заканчивается так:
"Закурив, я вышел из гостиницы под дождь."

Правда, это уже почти Хемингуэй... :)
febb: (Default)
Популярность блогизма мне кажется основана на том неоспоримом факте, что СМИ почти в любой стране давно представляют из себя гнусное, гнилое болото из бабла, лицемерия и идеологигецской порнографии. Вообще журналистика и СМИ до эпохи интернета ходили по городам и взвесям, как священные слоны и коровы, накрытые золочеными попонками, и люди падали на колени заслышав их ревный труб или трубный рев - кому как нравится. И они освящали и освещали. Всегда в массе своей продажно и осторожно.

Ситуация постепенно переломилась. Монополия на информацию, на трансляцию, усердно опекаемая тряхомудрыми толстосумами власти и идеологического контроля как-то потухла и надломилась. Из-за прогресса технологии. Всё идет в интересном направленни - общественные СМИ, которых выбирают люди, на не которым власть купила, частоты, передачики и протянула ржавые провода радиоточек. Радиоточки уже почти везде обрезаны, старенькие хриплые радива уже давно где-то на пыльных чердоках, антресолях или помойках. Чтобы быть СМИ, надо быть не глупым, неравнодушным, уметь писать и находить темы и иметь выход в интернет.

И это вообщем справедливо. Будущее начинается сегодня. Вот уже и президенты рындами и блогерами перекидываются. Пока они еще шутят, но им и самим понятно, что время уже другое. Уже люди совместно тушат пожары, помогают друг другу через социальные сети, продают шмотки, встреачаются, знакомятся. Еще немного и они будут решать еще более серьезные вопросы, которые правительство делает вид, что решает. Потом и правительство будет не нужно. Безо всякий идиотских правительственных самолетов, застиранных ковровых дорожек, пертийных рыгалий, кепок, бобровых шапок, ценеральских лампасов, клерикальных мерседесов, спецохраны, спецвречей и прочего унылого хлама, на которого разворовывается большая часть бюджета, который кладет на лопатки и великие империи и великие народы. Постепенно все это рухнет с чмоком в гринпинскую трясину или сгорит в центре их дурцких торфоразработок.

Смог расеется и всех нас ждет великое будущее. "Жаль только в пору прекрасную..." Но она неизбежна, как осень и зима. Ура!
febb: (Baran)
Благодаря этой детсадовской школе злословия [livejournal.com profile] muzhiki_kozly, вспомнил децтво золотое про проклятые вопросы чунгачгука бытия типа: "Кто в семье главный?". Из тех фунда-ментальнейших вАпросов "Что первее - яйца или курица?".

Начать хотя бы с самого базового понятия - семья. Если это выделить в качестве независимого явления природы, как гром, молния и протчии небесные кары. То, конечно становится насущной эсхатологической необходимостью позиционироваться относительно этого явления. И для начала привлечь, что-нибудь в духе "как показали исследования британских учОных, мужчины разбрасывают носки, чтобы пометить территорию"... Ну и т.д. в том же духе.

А женщина как неутомимый педагог от природы пытается воспринимает мужчину в пещере как старшего отпрыска, неизбежное зло "семьи не без урода". Далее понятно, что если мужчина рано приходит с работы ему достаются все большии и всё лошадинистые порции женцкого педагогического инстинкта.

На первых порах мужчина пытается задерживаться на работе подольше, объясняя это загруженностью. Иногда он задерживается не на работе и от него пахнет пивом. Женсчина чувствует неладное - ее горе-чадо совсем отбилось от рук и пошло вразнос. Она устраивает разносы за прогулы от семейных обязанностей и отлынивая от тлеющего дахау, газенвагена домашнего очага. Утвердиться в этих заблуждениях ей любезно помогают завистливые подружки старые-девы и прочие сомнительные особи с неудавшимися гендерными ролями.

Ну далее со всеми остановками локомотив истории событий развиваеццо по нарастающей с банальным фингалом. Однажды от мужчины исходит приторно-мерзкий конфетно-букетный запах дешевого шампусика и чужой женцкой помады на лацканах его служебного мундира. Далее следует безобразная сцена с воплями и метаниями на точность предметов не первой необходимости и мужчина уезжает с носками "к маме". Или прямиком к более опытной женцкой особи, однажды таким образом уже обломившейся и ожегшейся на культе семейных ценностей и очистительном горниле, горнилище или адовом чистилище семейного очага.

Совершенно банальная история. По ней ставятся сериалы для одиноких домохозяек и дырявых "синих чулок в клеточку". Какие-нибудь страницы засаленного и орошенного слезами прозрений-раскаяний урюпинского глянцевого журнала "Феминизм - наше фсё!", пропагандирующего сыроеденье и уринотерапию под лозунгом, "ни жареной колеты назад!" в разделе нам пишут наши дурищи-читательницы.

Уф! Фсё! :) Спасибо за внимание и вынимание! :)
febb: (Default)
Некоторые люди - практичны. И только некоторые - элегантны, как рояль. Не спирт "рояль", а клавшный инструмент с педалями. На нем еще играют Шопена. Когда борщ с галушками сварен и квас настоялся. Я не рояль конечно, но иногда считаю себя довольно практичным. Не знаю, насколько это правда. Но не рояль, точно.

Впрочем, практичные люди скушноваты и их тянет к непрактичным. Тянет поудивляться, как можно быть такими непрактичными. Манит загадка, что они нашли такого в своей непрактичности. Или как им на голову не падает ваза с плохо прибитой полки? Познавая жизнь непрактичного человека изнутри, они несколько разочаровываются. Ваза таки действительно падает им на голову. Но они от этого не умирают, а продолжаюит жить дальше, считая это даже чем-то в порядке вещей. Как регулярность смены времен года, тьмы и света. Если бы они так не считали, они бы обязательно умерли. Сразу и без мучений. Как разбитая ваза.

Жизнь непрактичного человека даже очень увлекательна. У него столько в жизни не получается - гораздо больше, чем сколько получается у практичного человека. Поэтому все практичные люди слегка в тайне завидуют непрактичным. Чужие яйца всегда краше. Практичные люди даже с увлечением бросаются поучавствовать в бурной и несколько беспорядочной жизни непрактичных. Чтобы как-то освежиться, вбодриться и получить вазой по голове. Все таки в жизни очень важна полнота ощущений. А вазу можно купить и новую.

Все таки осколки разбитой вазы, как не впиваются в босые ноги, не могут заменить этого ощущения свободы. Жизнь не склеишь заново, можно только "склеить ласты". И этом тоже какая-то прелесть. Ты свободен. Можешь быть элегантным как рояль, а можешь быть ночной вазой. Прочной и надежной. И то и другое бывает нужно. До или после борща с галушками. Не суть важно. Важно ощущение многообразности жизни. Со всеми ее проявлениями физическими и духовными, как полковой котрабас.

Я в детсве жил в военном поселке и до сих пор у меня в ушах звучит духовая музыка. Ею начиналось Первое Мая. День, когда распукаются листочки и детей будят полковые оркестры. Когда трава накрашена. Поребрики сияют белизной и девственностью, как передники у монашек, город выметен и вычещен, а впереди - два дня выходных и целое лето, смущенно топчащееся на пороге бесконечной и прекрасной жизни...
febb: (Default)

Некоторые дома тут довольно милы и симпатичны, но в основном мало такого, чтобы можно было посидеть у дома и твой сосед или даже сразу несколько, не могли заглянуть тебе в компот.

Нет они конечно максимально стараются не заглядывать. Похожи на вежливых и чутких литовцев, воспетых сегодня Славой С, и про которых не почитал разве только ленивый, но "неприятный осадок остается".

Иногда, в силу неровности ландшафта, сосед может заглянуть не то, что на дно твоего пластикового стаканчика, где только пузыри от пепсиколы и ровно никаких истин, но под пеньюар в отдельной спальне твоей отдельной жены со всеми удобствами. Слава С. и богу, что у меня нет любопытного соседа с раскладным швейцарским биноклем, расформированной за ненадобностью швейцарской армии, а так же отдельной жены и пенюара соответсвенно. И даже кажется отдельной спальни и довольно симпатичного дома.

Но с другой стороны у меня нет соседа, которой может походя заглянуть в мой компот. Нет, они конечно есть, но чтобы заглянуть в мой компот, им надо сделать кучу лишних нелепых телодвижений. Шумно засопеть, открыть балконную дверь и шаркая выйти на него. И даже сфокусировать свой хрусталик на моем компоте. Поэтому они этого не делают. Потому, что если дело стоит таких усилий, его лучше не делать. Да и смортеть в мой компот - удовольствие сомнительное, я думаю.

Я только заметил, что мне не хочется дома с соседями и компота, оплаченного такой дорогой ценой. И даже напротив - как-то еще пока робко хочется отпуска. Это чувство начинается с какого-то сосания под ложечкой. Не уверен, что знаю где эта ложечка, но от состояния "кошки скребут на душе" я умею отличить.

Вот. Фото для привлечения внимания, как вы понимаете. Ну и воспоминание о воскресной прогулке. Я заметил, что отпуска случаются гораздо реже чем субботы и воскресенья. Даже не понимаю, в чем секрет этой закономерности. Но факт остается фактом.
Под катом ничего нет... )
febb: (Default)
Вчера по пути с работы наблюдал настоящий английский характер. Или великий Британский Дух. Нет пожалуй последнее черезчур пафосно. Но что-то между этим.

Ушел с работы пораньше, а поэтому попал на катер меньшего размера и кроме того был сильный ветер и что называется Ипполита качало. Качало не одного Ипполита. Я стоял на задней палубе. В ветер и дождь, хотя и под козырьком дураков стоять больше не нашлось. Но неожиданно вышел высокий, сухощавый с лицом не то Президента Авраама Линкольна не то Ивана Федоровича Крузенштерна мужчина средних лет под пятьдесят. Купный волевой подбородок, упрямые склулы. Вообщем киногерой, покоритель индейцев и племени мумба-юмба. Женщины таких любят. Хотя они вообще любят все подряд. Ну об этом как-нибудь в другой раз. Ну вообщем сразу видно - не "мягкий жирный натурал"(с) а Характер с большой буквы "Ха".

Когда отьехали мотать стало не по-децки. Что называется было "страшно и весело". Можно было зайти в салон. Но во-первых в салоне уже не было сидячих мест, а во-вторых - это бы означало поражение перед стихией. Кроме больших волн, которые сделали из пассажиров катамарана, посетителей парка атракционов "американские горки", ветер смешал брызги и дождь в подобие снежной поземки, швырял в лицо и норовил насовать в оттопыренные карманы.

Короче мы довольно скоро "get wet". Причем в основном не от страха. Мой великолепный, нордический британец переживал стихию не дрогнув ни единым мускулом. Но когда я братил внимание на то как он с легкой досадой стряхнул соверешенно мокрые штаны, он посмотрел на меня и улыбнулся с такой саркастической мужественностью покорителя морских стихий, что я запомнил его и это меня сподвигло написать этот опус. Улыбнулся он одним подбородком и глазами. Невероятно! Я впервые понял, что так можно улыбаться. Короче таких людей ничто не сломит и ничто не испугает.

Правда когда мы наконец, вытирая соленые брызги и сопли с лица, пристали, я понял, что одна из целей стояния на палубе моего невольного соседа было - первым сойти с корабля современности. Проблема в том, что с парковки выезд один, по какому-то счасливому американскому идиотизму. В котором, правда, наверное есть смысл. И поэтому, кто первый вышел с корабля, то первым попадает на бал. Ну или хотя бы на ужин к себе домой. Последнее часто даже желательней и лучше.

Короче он, выдерживая достоинство, негнущейся, решительной походкой первым прошагал, как Джеймс Бонд, к своему красивому, новенькому, цвета морской волны, "лексусу" и, мощно взяв с места, уехал. Вероятно его ждали еще великие дела. Ну там сьесть вечерний хот дог с овсянкой или проиграть 100 баксов в бридж. Не знаю. Но образ мне понравился. :)
febb: (Baran)
Душещипательная история...

Вчера пытался стать настоящим нью-йоркцем и сьесть свой ланч на открытом воздухе - на скамеечке в парке. Примостил по-сиротски коробочку с салатом на коленях. Не понял куда девать салфетки. Рук было всего две. Когда открыл широким жестом коробочку, от ветра салфетки выпорхнули из рук, словно "голуби мира". Белые и беззащитные. И немного бестолковые.

После размашистого жеста по ловле салфеток, салат почему-то оказался на коленях. Пришлось каким-то еще скуповатым, даже жлобским движением буквально коленями затолкать его обратно в коробочку. Последнюю неулетевшую в жаркие страны салфетку использовал для приведения брюк в состояние умеренного свинства.

Воровато огляделся по сторонам, чтобы поймать веселые, задорные взгляды опытных ньюйорцев, лопающих ланчи на скамеечках с закрытыми глазами и одновременно разговаривающих по телефонам, зажав их как старая мудрая цапля плечиком и какой-то особенной ньюйоркской частью лица, специально развившейся в последние годы мобильной эволюции. Но никто не смеялся. Никто даже не обратил внимание.

С какой-то уже неподдельной сосредоточенностью и опаской распаковал одноразовую вилку и спрятал пакетик с драгоценной летающей салфеткой в карман. Убедившись, что ничто уже больше не улетит и не нагадит на брюки, стал есть как-то нервно и задумчиво. На жаренном лососе пластмассовая вилочка почему-то вдруг загнула печально свои тонкие белые зубчики и отказалась их распрямлять. Поэтому пришлось использовать вилку как-то боком, раздробляя зажаристую рыбу и как акробат, поднося куски ко рту при затихшем зале, словно это горящие факелы или шпаги шпагоглотателя.

Поев и как-то даже расслабившись, еще одним широким жестом достал салфетку из кармана. При этом пакетик с другой салфеткой таки успел улететь, как какой-то уже засидевшийся до тошноты в клетке голубь мира и прогресса. Настроение было подпорчено. Я уже даже засомневался, что стану когда-нибудь настоящим ньюйоркцем. Проворно выцапыващим из коробочки кусочки ланча или жующим рассыпающийся от щедрот сендвич на свежем морском бризе.

При попытке выбросить остатки ланча в ближайшую мусорку, пластиковая коробочка как-то облегченно шарахнулась под ветром мимо отверзшегося зева крупной ньюйорской урны. Вилочка с кокетливо загнутыми зубчиками и рыбий хвост беспомощно шлепнулись на мостовую, как несостоявшиеся голуби мира или то, что от них осталось. Коробочку я уже брезгливо подобрал и насильно сунул в полиэтиленовое чрево урны. А на остальное уже только посмотрел с осуждением и сарказмом. Может еще улетит, но я этого уже не увижу. Не хотелось бы.

После такого ланча, с мокрыми брюками уже гулять расхотелось. Захотелось снова забраться в свой кубик, выпить горячего кофе и как-то прийти в себя от неудачной попытки стать настоящим ньюоркцем. Кофе я уже научился не проливать на брюки. Это радовало и согревало...
febb: (Default)
В деревенском доме, в котором уже лет 20 никто не живёт, осталось много разных чайников. Советских электрических из эпохи успешного построения социализма и электрофикации и простых алюминиевых из толстого мягкого металла, напоминающего какое-то масло инопланетян. Они его наверное намазывают на свои жесткие инопланетные горбушки и едят с "алюминиевыми огурцами" и вот ради шутки сделали из него чайники...

Все чайники пришли в негодность примерно по одним причинам. Главная из которых - Время. Которого, если верить египтянам, боятся даже пирамиды. Что уже говорить по сомнительного советского качества чайники. Вторая причина - потому, что в местном колодце очень жесткая вода. И кальций иногда даже образуется тонюсенькой пенкой на поверхности кипевшей воды. Что уже говорить про то с каким сладострастием он лепится ко дну и на спирали этих сосудов времен застоя развитого социализма. Так что спустя несколько лет, новенький чайник, с блястящими бодрыми боками и матовой умопомрачительной внутренностью постепенно превращается в потяжелевший, обрюзгший глиняный сосуд, запертый как дух, внутри дешевой и какой-то беспомощной, временной металлической оболочки...

Так умирают чайники. Как деревья, они хранят внутри себя годовые кольца - кальцевые слои жизни их владельцев. Пивших когда-то ароматный цейлонский чай "со слоном" из солнечной грузии и закусывающим "коровкой" и печеньем "юбилейное", жирноватым и рассыпающимся, как старый кусок хозяйственного мыла.

Никак не могу выкинуть эти чайники. Потяжелев и спрятавшись в груде прочего хлама, они скрываются как диссиденты от преследования властей, которые хотят установить этот неестественный, извращенный, нежизнеспособный порядок вещей и отношений. Поэтому они прячутся, как круглые флегматичные коты, за обшлагами старых, побитых молью шинелей, пыльных до такой степени, что одно легкое поднятие вызывает ядерное заражение окружающегого пространства какой-то космически сухой пылью.

Нет, я не могу выкинуть эти чайники. Они похоже на домашних животных, которые постарели, а дети, любившие с ними возиться и играть, дергать за ручки, выросли и уехали учиться в институт. И вот теперь они доживают свою одинокую старость. И наверное тоскуют по своим мучителям, которые их грубо дергали за носик, выдергивали треснутый и искрящий фарфоровый штепсель, грубо накрывали их крышками, залив холодной, жесткой, зябкой воды и оставляли подолгу отчаянно кипеть и шипеть, стукали по бокам и вытряхивали пластинки кальция. А их мучители теперь пьют тухловатую воду из мосводоканалов и прочих нечистот из пластиковых модерновых электрокотелков, похожих на мимикрирующие электромясорубки. Энергично вскипающих и неожиданно отрубающихся в процессе, как слишком страстные, но усталые любовники...

Нет, я не могу их выкинуть... Как не могу поверить, что в них нет души и что они просто продукт штамповки и прессовки. Я думаю, что и бог тоже при создании этого мира прибегал к штамповке и прессовке. Иногда я даже чувствую тяжесть его прессов и штамп его штампов. Но не могу поверить в то, что все это он делал зря. Просто так, из какой-то прихоти населив планету существами, любящими чай и наштамповав им чайников, не сумевших умереть вслед за своими владельцами и обреченых проводить здесь эту вечность, как сказал Поэт. Иногда мне даже кажется, что и само Время слегка побаивается этих чайников или считает их священными животными, вроде котов в Древнем Египте. И я то же думаю, что есть какие-то священные вещи и ценности, которые наверное надо класть в гроб вместе с их владельцами, иначе слишком тяжело быть свидетелем их утомительного, странного существования после жизни в чужом времени и пространстве...
febb: (Default)
Кого я уже достал своими обобщениями может спокойно меня расфрендить.
За обобщения я готов пострадать, как за идею.

Еще одно обобщение. Некоторые женсчины не обладают витальной силой. Цветы у них умирают. Горшки разбиваются. Хомячки на лету дохнут. Боюсь говорить еще что-то, ибо знаю силу слова. С них довольно того что у них есть. Назовем эту категорию А. Астрологические знаки бвают разные. Например Водолеи и иногда Овечки, Стрельцы.

Сказав А, вынужден сказать и Б. Т.е. есть и другие, категории Б. Втыкают лимонную косточку в песок и у них вырастает дерево, увешанное желтыми плодами. Комнатные цветы это чувствуют. Да и люди тоже отмякают в их присутствии. Земные знаки, к примеру козероги.

Из категории А получаются хорошие музы, из категории Б - жены.

А - это кошмар чьей-то жизни и часто своей, они думают в первую очередь о себе, но при этом не эгоисты, даже наоборот. Но ведут они себя странно, они дарят себя, будучи уверенными, что это именно то, что окружающим надо вообще и в данный момент в частности. Особенно они дарят свою свежую мысль, ощущение или умность. Непрактичность они компенсируют некорой степенью бессстрашия, ибо не обладают даром предвиденья последствий и чувством опасности. Им нужно такие же мужчины - они будут с ними тысячу раз ссориться, но никогда не расстануться. Цыганские страсти и таборность существования - вот их крест, который они с наслаждением целуют.

Б - живут счасливо и долго. Единственное, что им мешает - это зануды, эгоисты и мужчины категории А. Б - настоящий клад, для любителей пожить в свое удовольствие с комфортом, долго и счасливо.

Категория А бывают самыми страстными ханжами из принципа, Б - тоже бывают ханжами, но из консерватизма, но нестойкими, в них побеждает их органичность и чувство доброты и чувство Вечности Жизни.

Вообще-то это банально. Но эта банальность отнюдь не сразу проникает в голову. Я думаю, что таким азам надо учить в школе. В виде отдельного предмета - человековедения. Причем это должен быть один из самых главных предметов. Ведь сейчас твориться чудовищный абсурд - в 15 лет мы знаем что такое гомозоготность и сколько лапок у дрозофилы или как поедают яйца пятнистые удавы в африке, но не то, что нас окружает каждый день и то от чего так критически зависит вся наша жизнь - люди. Двуногие существа совершенно неведомые со своими дикими выходками, дергающие за косички, бьющие ранцами по голове, показывающие зачем-то язык и подкладывающие свою излюбленную свинью, втыкающие свои злобные рейсфейдеры в колеса нашим бричкам и самокатам.

Ужасные люди. Мимикрирующие. Лгущие. Или наоборот, честные как барабаны. И со всеми нам надо уметь обращаться. А с некоторыми стоит заводить долгоиграющие отношения. А нас научили, только бить ранцем по голове, открывать крылья и лапки дрозофилам и плеваться промокашкой. Мы - совершенные неандертальцы. Уже во взрослом состоянии мы отчаянно пытаемся выучить этот проклятый второй язык, ибо нас эмигрировали в эту чужую страну невыученных и бесполезных уроков. И наша задача получить, вырвать у судьбы хотя бы четверку с минусом...
febb: (Default)
Хотя меня и уговаривали напесать в стихах, но что-то не йдет...

В прозе не должно быть хуже... Вспомните "Повести Белкина" Пушкена.
Или Печорина... Поэзия, чесслово, бледнеет, хереет, поджимает хвост, как дворняжка, пред этим... Итак рассказ...


ЦВЕТНЫЕ ДЕВУШКИ ЗАБИЯКИНА

У Забиякина всё было в жизни как-то эфемерно и платонично, так что даже рассказать нечего... Какие-то безнадежно красноречивые взгляды, бестолковые недомолвки и прочие осколки сердечных мышц, превращающихся в атеросклеротические склепки, черепки памяти. Перламутровые чашуйки на небритой щеке... Одно лишь можно сказать - как цветные сновидения они были особенной расскраски и волнения цветовых спектров. Как в детском саду магические слова "Море волнуется раз, море волнуется два, море вонуется три! Волшебной фигурой замри!". Это было где-то Сибири, где море было только в сказке, а потому цвет морской волны источавшийся с обгрызанного цветного карандаша был как капли ядовитой кармической эссенции, капающей в забытье детства... Тогда любовь была слишком бесцельная, как общее восхищение свежим теплоым снегом, рассеяной улыбкой весны, утончающейся грацией сосулек с ржавых сладковатых крыш. Нет, тогда Забиякин не помнил предмета любви. Она была просто в чистом виде, как радость дыхания, жизни, чувства, мороза, тепла, солнца. Она была разлита во всем. В каких-то словах про золотистых пчел, собирающих густой мед, в муравьях источающих терпкую острую, как кетчуп, кислоту, в багульнике, свежих зеленых еловых побегах в дразнящих жирных лепестках родендендронов, еловой смоле...

Это уже потом, любовь приобрела цветовые оттенки, яркие и незабываемые... Как например, белесая ромашка - была любовь-однодневка. Но целый, длинный летний весенний деревенский день, с солнцем и водой в канавках, с пусканием отованных ромашек по воде, с составлением какого-то таинственного сказочного сюжета. Это был очень длинный день. День посвященный ромашковой любви...

(Продолжение возможно, но не гарантируется...)
febb: (Default)
Я сегодня нагулялся и отдохнул и всплыла из прошлого и оформилась, как озарение, некая мыслеформа...

Вообще в ЖЖ такое ощущение, что все заниматся где-то по углам любовью, а не песанием боянов, каментов и прочей жжейной сладкой мозговой тянучки. Поскольку меня все равно никто не читает из 600 клонов записавших меня в друзья, я запишу свою мыслеформу. Причем в ней много ненормативных слов, которые я считаю вполне нормальными русскими словами. А вот слово эякуляция совершенно неруское, не говоря уже о сперматозоиде.
Так вот мыслеформа о жизни... Если можете, не читайте!
Рассказ... Многа букаф!!! )
febb: (Default)
Её челка казалась особенно капризной и непослушной. Казалось она жила своей жизнью. Временами она ревновала и сваливалась, как бы невзначай, накрывая глаза, ее красивые глаза, когда они смотрели особенно дерзко на проходивших мимо незнакомых мужчин. То порой ей доставалось, когда тонкая нервная рука отбрасывала, отшвиривала нетерпеливым властным жестом ее назад в копну крепких густых волос. Или ветер, когда она особенно беспечно предавалась созерцанию на бесконечных весенних прогулках, шевелил ее бесцеремонно, рассыпая, как песочный замок, ее решительность, ее непослушный нрав на слабые, беззащитные прядки. Жалкие и уязвимые, словно дети. И тогда казалось слезы появлялись в ее глазах, она плакала или не плакала молча и как-то особенно естественно, как стихии, окружавшие ее. В эти моменты она как-то особенно сливалась с ними в одно целое, в одно природное явление так, что даже я иногда не замечал, когда она проходила мимо - спокойная и плачущая, и растворялась в густом весеннем вечернем воздухе...
febb: (Default)
Из этого сделаны девочки. А может это просто стереотипы? Девочки, вы действительно любите все эти цветы, духИ, поцелуи, лифчики и анютины-глазки? Мне это тоже все нравится, особено лифчики. Но я вот не чувствую какую-то полезность от этих вещей в своей жизни. Всё это как-то слишком легкомысленно, эфемерно... Духи например. Упоморачительная склянка со спиртом вытяжкой из розовых лепестков, лавандой и еще какой-то примадонной с херомантией. Я как-то не понимаю как присобачить это в своей жизни. То ли дело канистра машинного масла и бензина. Ну или спирта на худой конец. Сразу понятно, что куда пойдет. Цветы тоже непонятно. Ну если пчелы нектар соберут - это еще куда ни шло. Зачот, как говориться. Медовуху сварить можно. Или вино из одуванчиков. Ну подушку можно набить. Поцелуи это вообще никуда не лезет. Чорт-те чо и с боку бантег. Хотя поцелуи иногда помогают. Есть от них практическая польза. Но на короткое время. А лифчики вообще нонсенс. Вообщем мальчеги что-то не понимают в этой жизни.
febb: (sibarit)
Она была неравнодушна к любовным советам... Как всякая женщина желающая примерить красивое платье, не может пренебречь красивым советом, пусть хотя бы ей он совсем и не пригодится по назначению... Но это не значит, что он ей совсем не пригодится! Вы видели хоть одну даму, покушающуюся на свои любимые, красивые безделушки? Нет, она это может сделать только от отчаянья! Выкинуть диванчик с девятого этажа, который так глупо подарил ей, а потом бросил один негодяй... И она выбрасывает из окна все что с ним связано и теперь оскорбляет ее своим присутствием. Не дарите своим милым подругам тяжелые вещи: канделябры, подсвечники, огромные вазы и неподьемные диванчики! Подумайте о них! О том, как она с ними будет расставаться! Особенно если ваша дама сердца, ваша отрада живет в высоком терему или на худой конец в современной типовой многоэтажке! Ведь там такие узкие мусоропроводы и лифты!
Нет дама не снизойдет, чтобы запихивать туда ваш многострадальный и недальновидный подарок! Запихивать вообще - не женское дело! Не насилуйте женскую природу!
А просто красивой безделушкой, которая еще не потускнела, не обрела свой противоположный смысл, не стала обжигать гневом ее тонкие ухоженные пальчики, можно похвастасья подруге, возбудить нечаянную ревность, зависть, любопытство, просто возбудить... Да мало ли какое употребление найдет коварное, злокозненное и пылкое сердечко красавицы! Поэтому мне не хочется чтобы этот рассказик распух и стал похожим на большую аляповатую вазу, которую дама смущаясь убирает в сундук и набивает пуговицами и прочей мелюзгой... Нет я хочу чтобы он остался в размерах этой самой маленькой безделушки, которую можно легко положить на бархат маленькой шкатулочки и некоторое время никому не показывать, прислушиваясь к тому как радостно колотится сердечко, как маленькая птичка в клетке... Ах, эти маленькие безделушки!
febb: (sibarit)
ОНИ целовались как голуби... Чуть касаясь губами, хихикая, мурлыкая, ойкая... То иногда вдруг погружаясь глубоко друг в друга, зажмурившись, словно пеликаны ныряющие глубоко за рыбой... Тогда я чувствовал зависть.... К тому, что они закрывали глаза... Нет, если бы он их не закрывали, я прошел бы мимо, подумав "сопляки! Да что они понимают в Любви!".
Дальше... )
febb: (Default)
.
Я решил написать рассказик. Для рассказа необходима отправная фраза.
"Вместе только гриппом болеют" - вполне для этого подходит.
Дальше... )
febb: (Default)
Изьясняться очень непонятно для других и туманно, но совершенно отчетливо-ясно для меня... Единственные люди, которые могут себе это позволить - юмористы и фантасты... Неужели для этого я должен стать юмористом - выживать из себя комические спазмы по поводу несовершенства людей и мира и при этом ради куска хлеба, отказывая себе в луне и звездах? Не зестрянет ли этот кусок? Или фантастом - жить в замусоренной квартире, небритым с выпученными глазками, поддерживая свои фантазмы картошкой в мундире с майнезом? И то и другое ужасно меркантильно и неряшливо... Настоящие идеи в цифровую эпоху рождаются по сверчистой технологии... Огромный кристалл с десятью миллионами вентилей... Мегаполис с освещенными синеватым электричеством проспектами... Прана пролетает на вылет сквозь легкое металлическое титановое сердце...
febb: (Default)
Он так верил в ее сказки, что когда она ему сказала "закрой рот, я уже все сказала", Он выронил ложку и испачкал манной кашей почти новое с иголочки токсидо... Только тогда Он понял сколько лет он ходил упорно на ненавистную ему работу... Только после этого Он заметил, что обои в их квартире отклеились местами и обнажили штукатурку... Невзрачную и серую, как этот непричасанный осенний пейзаж за окном... Там Она бежала к уходящему трамваю и ее маленькая кожаная сумочка, которую Она сама себе подарила незадолго до этого била наотмашь ее на бегу... Ему это показалось особенно жестоким и несправедливым... Где-то на кухне оглушительно падали капли воды из неплотно закрытого крана в кастрюлью с недоеденной манной кашей...
febb: (Default)
Чой-то я разнервничался вчерась... Пришлось даже странички драть из дневничка. Лучше написать что-нибудь нейтральное...
Вот например о снах. Сны довольно редко бывают цветные. Обьясняется это просто: ты чо типа кино пришел смотреть или спать? Просто мозг обычно отдыхает и вяло так крутит довоенное черно-белое кино... Ты сидишь тоже в каком-то черно белом рванье, в дешевой задрипаной пролеткультовской киношке, в каком-нибудь ДК имени Семи Восторженных Попугаев, и, типа посасывая пепсиколу из небольшого ведерка и вяло похрустывая ненавистным попкорном... Ой, что-то я не то говорю, впадаю в эклетическую мистику, ересь... Короче, вяло так погладываешь переперченые куриные крылышки... Нет не то... Ну хорошо так: воняешь так потихоньку в тепле войлочным валенком без галош... Нет это слишком мрачно... Короче кино такое черно-белое...
Но иногда оно действительно цветное, но если приглядется внимательно, оно на самом деле не совсем цветное. Например добавлен один цвет кое где... Вот например - салатовый был давеча... Здания такие покрашеные аккуратной известкой без желтых собачьих разводов и пронзительно-салатовой охрой... Чистенькие, ажно слезу прошибает...
Так вот интересный вопрос: кто-нибудь рыдал во сне? Необязательно от горя. Ну там от разных других чуйвств. Мы же ведь не чурбаны, не не двоичные автоматы Чарьза Бебиджа, мы же люди и способны всхлюпывать от некоторой гаммы чувств. Например, радость, ностальгия, дикая радость, умеренная радость с осложнениями, грусть потусторонняя, элегия своих заморочек, финансовые вопросы бытия, большой пэйчек, маленький пэйчек, просто пэйчек... Что-то мне формулируется с трудом... Так вот, интересны рыдания во сне... Полная клиническая картина, но без слез и соплей... Типа тужишься так, хлопаешь глазками, как первоклассница в цирке, хрудь так прочувствованно вздымается, аки баркас в грозу, мысли пролетают о бренности бытия с разной, как пирожки-с-котятами начинкой, там с грибной икрой, с луком-картошкой, с яблоками... Так это типа чувства такие, как воробьи врассыпную... Такая какая-то беспомощность, растерянность... Типа сел в лужу - ща вот поплачу и пойду дальше, извините граждане хорошие, и еще так воздух вбираешь свистя, словно бы сельские хулиганы забили трактору кукурузу в выхлопную трубу, а пьяный механизатор полей и ферм, ругась, бегает за ними вокруг агонизирующей сельхозмашины...
Вот что-то на лирику меня потянуло... Хорошая нота вылепилась, на ней и заканчиваю...
Как товарищ Сухов писал письма... "Люди здесь, любезная Екатерина Матвеевна, попадаются все больше душевные, деликатные..."
;)

March 2014

S M T W T F S
       1
2 3 4 5 6 78
9 10 11 12 13 1415
16171819202122
23242526272829
3031     

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 27th, 2017 10:42 pm
Powered by Dreamwidth Studios