Боян...

В юности мне конкретно нравился Есенин.
"Жизнь - обман с чарующей тоскою..."

Какая музыка в стихе, какой роскошный полнодиапазонный многоактавный концертный рояль! Стенвей! Бббррррллллммммнннн.................

У меня нет музыкального слуха. Я бы сказал у меня аналоговый канал восприятия музыкальных звуков сильно замещен блоком ассоциативной интепретации звуков. Поэтому я от волнения не закончил даже начальный класс музыкальной школы по класу бояна. Но страсть к бОяну видимо реализуется в ЖЖ. Поэты они видимо многие с таким дефектом звукового восприятия. Может это и не дефект, а так сказать, новая ступень в эволюции. Приятно так думать. Так и художнека из меня не получилось. Как Остап Бендер на корабле. Я слишком много думаю над каждым мазком. В результате я не могу выразить мысль, хотя всего-то требуется выразить нечто более примитивное - зрительный образ, ощущение, через пластику мышечного чувства. Танцы у меня тоже не очень. По той же причине. Мышечная пластика должна быть сама по себе, без интерпретации. Поэтому танцы удаются тем, кто о них не думает. Так же как дельфины не думают, о том как они двигаются в воде. Вообщем слово - это мой звук. Потому, что смысловая гамма - это звук для разума. Музыка смысловых гамм - это поэзия. Что-то типа

Мой боян в тумане светит
Кнопки тают на ветру...

(no subject)

Лондон. Лондон. Марлон Брандо.
Ботиччелли в блатной бутылке.
Больно Темзе, больное дно.
Бонифаций в больном затылке.

Много пить, как дразнить гусей.
Как гасить связь костра и дыма.
Я такой же простой как все,
Как сто тысяч друзей в России...

Лондон моден, мольбою полн,
Колокольней колонн, биг Бэном
Хорошо на монмартре волн
Месяц чувства гасить о Сену.

Словно я решил Ришелье
От Ротшильда отмыть пиастры,
Колких бликов луны колье
Ночью темной себе сграбастать.

Плыть как Воланд, веслом влача,
Словно вол или волк в ненастье,
В Лондон волчий своих волчат
Увлекая волною власти.

Что там Разин разинул пасть,
Пугачев испугал предместья?
Дай мне счастья на лапу, страсть,
Не сносить мне толпы бесчестья.

И т.д.

СЕНТЯБРЬ

Мой сентябрь. Осень Патриарха.
Если взять прохладу за основу,
То уже ни холодно, ни жарко,
Воздух просмолен смолой сосновой.

Если не грустить под старым дубом,
Как упавший под ногами жолудь,
Красивее стало в основном повсюду,
Желтизну так хочется потрогать.

Осень - это лето Патриарха,
Невозможно пруд стал живописен.
Как художник, под нажимом страха
Завершил шедевр нажимом кисти.

БАДЕН-БАДЕН

Уеду грустить в Баден-Баден
К католикам под Рождество,
Глинтвеин потягивать сладко.
Германия! О, божество!

Старинные замки и парки,
Скамейки в пивном кабаке.
Там сытые бродят собаки
С хозяйками на поводке.

Там чистые ходят трамваи,
Налажен гостиничный быт.
Но ты там как будто забанен
И всеми навечно забыт.

Уеду грустить в Баден-Баден
К католикам под Рождество.
Схожу там в нудистские бани
И вымою тело своё.

Возможно и вымою душу,
Как следует и не спеша
И Баха намылюсь послушать,
Чтоб ожила снова душа.