Мальчик, укуси меня за ушком, Там, где локон прячется льняной, Ты так юн, мой дикий пэтэушник, Я всерьез увлечена тобой, И немолода, хотя какая Разница, ведь я тебе не мать, Я люблю, что ты не рассуждаешь, Да и я отвыкла рассуждать. Как же это первобытно мило, Не играть в противные слова, Дескать, если б ты меня любила, Ты б меня, конечно, поняла... Тьфу! Мне пониманье надоело, Ленин, Маркс, гори они огнем Я вжимаюсь в молодое тело Сильное и гладкое притом! Маленький маляр не пахнет краской, Или эти краски на меду, Мой неукротимчик, мой савраска, Мне бы кончить с ним, на всем скаку, Но мешает что-то, то ли мысли, То ли недочитанный Бодлер, То ли на подкорке третий лишний Муж дыру изрядную проел? Тьфу.
(c) Masha Olshankaya
Безнадега
Мальчик, укуси меня за ушком,
Там, где локон прячется льняной,
Ты так юн, мой дикий пэтэушник,
Я всерьез увлечена тобой,
И немолода, хотя какая
Разница, ведь я тебе не мать,
Я люблю, что ты не рассуждаешь,
Да и я отвыкла рассуждать.
Как же это первобытно мило,
Не играть в противные слова,
Дескать, если б ты меня любила,
Ты б меня, конечно, поняла...
Тьфу! Мне пониманье надоело,
Ленин, Маркс, гори они огнем
Я вжимаюсь в молодое тело
Сильное и гладкое притом!
Маленький маляр не пахнет краской,
Или эти краски на меду,
Мой неукротимчик, мой савраска,
Мне бы кончить с ним, на всем скаку,
Но мешает что-то, то ли мысли,
То ли недочитанный Бодлер,
То ли на подкорке третий лишний
Муж дыру изрядную проел?
Тьфу.
Такие дела.
Маша.