(no subject)
Apr. 10th, 2008 06:42 am![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
febbКакие-то вы все скушные и занудные. Жалуетесь на жизнь по мелочам. Хотя ж знаю, что в каждом такие таланты и способности! Некоторые просто гении. На полном серьезе. Снимаю кепку! У каждого были в жизни ужасно интересные события, встречи, моменты, случаи. Нет бы написать о самом главном, незабываемом, но погружены все в такую безнадежную текучку дней. Никто вас не вытащит за волосы из мутной реки будней, если вы не способны, как Мюнхаузен, поднять себя самим. Как тот самый. За волосы, презрев все законы гравитации и несмотря на все шампуни "видал сосун". И не думайте, что вы в этом не виноваты, что будни серы, как кошки в предрассветных сумерках!
У меня нет желания стать тысячнегом, потому, что обьективно я слишком часто впадаю в мелкотравчатую ересь и выпадаю в неадекват. И это не может стать массовым интересом. Тысячнеги пишут слегка свысока и вы подставляете им свои скальпы, чубы и они вас приподнимают над девствительностью. Чуть-чуть, самую малость. Как-будто вы взлетаете над своим огородом метра на три в большом надутом курдюке и потом плюхаетесь в шортах обратно на свои грядки с ганджой и душистым горошком...
А ведь жизнь каждый день удивительна и неповторима. Хотя бы тем, что каждый день немного или много разная погода. Вот например, утром был первый густой туман, словно молоко и какая-то птица удивительно пела на рассвете в перелеске, когда я вышел на балкон. Пела сладко и занозисто, как скрипка в человеческих руках. Музыка была настолько ощутима, телесна, реальна, словно ломти тумана, качающиеся на протянутой ладони. "Не пой красавица при мне ты песни грузии печальной", как сказал поэт. То была явно какая-то восточная мелодика, медитативная волынка с гармоническими заходами снизу вверх, словно удары боксера под дых. Птичка накоутировала мне сердце...
А вы так жалко и беспомощно жалуетесь на жизнь. А ведь она целиком принадлежит вам, а вы жалуетесь на дворников, которые не вымели вашу улицу, на кагал родственников, которые шумной толпой приехали в ваше тесное столичное гнедышко из муходемьянска. И вам тоскливо и суетно. А они такие жадные и жизнелюбивые, как сорняки, пускают корни сквозь ваш бесплотный, как туман, дух, в ту жизнь, которая вам казалось вашей, зыбким счастьем на тенистой провинциальной улочке. В доме с мезонином... А теперь через ваше сердце строют большую отвратительно прямую, как кишка, шумную железную дорогу. Через ваш цветник, через оазис вашей души...
Очнитесь... И поднимите себя за волосы... Вы - "тот самый" или та самая... Счастье должно быть сейчас и здесь. Или не быть никогда, нигде и ни при каких обстоятельствах. Ибо не бывают хорошие обстоятельства, а бывает просто забвение и тьма неведения, погруженные в сумерки бытия. Когда все кошки серы в предрассветных сумерках...
У меня нет желания стать тысячнегом, потому, что обьективно я слишком часто впадаю в мелкотравчатую ересь и выпадаю в неадекват. И это не может стать массовым интересом. Тысячнеги пишут слегка свысока и вы подставляете им свои скальпы, чубы и они вас приподнимают над девствительностью. Чуть-чуть, самую малость. Как-будто вы взлетаете над своим огородом метра на три в большом надутом курдюке и потом плюхаетесь в шортах обратно на свои грядки с ганджой и душистым горошком...
А ведь жизнь каждый день удивительна и неповторима. Хотя бы тем, что каждый день немного или много разная погода. Вот например, утром был первый густой туман, словно молоко и какая-то птица удивительно пела на рассвете в перелеске, когда я вышел на балкон. Пела сладко и занозисто, как скрипка в человеческих руках. Музыка была настолько ощутима, телесна, реальна, словно ломти тумана, качающиеся на протянутой ладони. "Не пой красавица при мне ты песни грузии печальной", как сказал поэт. То была явно какая-то восточная мелодика, медитативная волынка с гармоническими заходами снизу вверх, словно удары боксера под дых. Птичка накоутировала мне сердце...
А вы так жалко и беспомощно жалуетесь на жизнь. А ведь она целиком принадлежит вам, а вы жалуетесь на дворников, которые не вымели вашу улицу, на кагал родственников, которые шумной толпой приехали в ваше тесное столичное гнедышко из муходемьянска. И вам тоскливо и суетно. А они такие жадные и жизнелюбивые, как сорняки, пускают корни сквозь ваш бесплотный, как туман, дух, в ту жизнь, которая вам казалось вашей, зыбким счастьем на тенистой провинциальной улочке. В доме с мезонином... А теперь через ваше сердце строют большую отвратительно прямую, как кишка, шумную железную дорогу. Через ваш цветник, через оазис вашей души...
Очнитесь... И поднимите себя за волосы... Вы - "тот самый" или та самая... Счастье должно быть сейчас и здесь. Или не быть никогда, нигде и ни при каких обстоятельствах. Ибо не бывают хорошие обстоятельства, а бывает просто забвение и тьма неведения, погруженные в сумерки бытия. Когда все кошки серы в предрассветных сумерках...
