febb

Пришла пора огня и шоколада
За листопадом омертвевших дат
Где голуби слетевшие с фасада
Клюют с руки созревший виноград

Пришла пора ошибок но не очень
Диктант судьбы не повернется вспять
Где шум листвы не будит больше ночью
Но все равно так трудно просто спать

Так трудно одевать с утра ботинки
В угрюмый узел заплетать шнурки
А листья так шуршат как те пластинки
Сливая звуки в ширь пустой реки

Пришла пора огня и шоколада
Из мертвых не проснуться не восстать
Нет рая бесконечного и ада
Но есть зима и надо что-то ждать

Жила-была российская ворона.
Везёт же, как мы знаем, дуракам.
Она себя сняла с куском хамона
И "селфи" поместила в инстаграм.

На ту беду Лиса инет читала,
Когда тащилась в пробке в минсельхоз.
Хамон не сыр, но ей всё было мало,
И он пленил её надолго и всерьёз.

И вот Лиса каменты пишет сладко,
Роняя слюни прямо на АйПад:
Голубушка, никто не скажет "взятка",
Я бизнесс твой готова развивать.

При ловкости такой ты будешь, как царь-птица,
Продукты для Госдумы поставлять.
Раскрой красавица IP свой, мастерица,
И фото лайкнула разов примерно пять.

Вороне стало как-то вдруг неловко
И она каркнула во весь вороний рот:
Идиты ты на х**, рыжая плутовка,
Тупой сурковский наглый кремлебот!

Зачитан до дыр интернет,
А солнце еще высоко.
И в офисе киснет поэт,
Как киснет в жару молоко...

Втирают пыль веков
В голимые айпэды
Как Рим падёт дот.ком
В церквах танцуют ведьмы

На полушариях штаны
От циркового мишки
Победы вновь нужны
В садах созрели вишни

И снова пестрой ленты
Как гусениц наплыв
Затопчут наши кеды
И Керченский пролив

Построят мост на небо
Олимп возьмут потом
Не за краюшку хлеба
А чтобы выйти в "топ"

Поскольку все балеты
Ракеты и хокей
Давно уплыли в Лету
Точнее в Енисей...

Пятничный дурдом наплывает как облако с Хиросимы
Хочется играть в футбол а не вдыхать с монитора запах пыли и керосина
Люди путают имена даты факты барахтаясь в дребедени
Пятница а кажется уже ни хрена никто не соображает после получения денег
И бесполезно взывать к рассудку Рядом сидят особи неизвестного пола
А кажется заснули уже беспробудно и никому ни холодно ни тепло ни больно
Пятничный дурдом наплывает как облако с Нагасаки
И я забиваю на это гол практически в одно касание

Хочется дачи остывшей,
Холода ноября,
Поздней и спелой вишни,
Уток последних "кряк".

Хочется, чтобы графиня
Снова метнулась к пруду,
Сердце располовиня
О разную ерунду.

Хочется шашней и шашек,
Шорохов и сквозняков,
Чтоб отдыхала пашня
От суеты плугов.

Хочется даже оскомины,
Пресыщенности и дождя,
И когда чувства сломлены,
Жалостью не щадя.

Хочется обособленности,
Слитности бытия,
Чтобы терпеть особенности
И говорить "Ништяк!".

Хочется уже отпуска
Или других забот,
Оттиска в сердце, оттаска
За волосы из болот.

Не хочу затеряться в твоих любовях
Сложных диких наивных простых
Не хочу знать кого ты любишь кроме
Отражаясь в их зеркалах кривых
Не хочу быть случайным милым
На обочине чувств твоих
Повинуясь вертящим силам
Ветряных жерновов слепых
Не хочу быть в твоих постелях
Как салата весенний лист
Потому что оттепели и метели
Проходящи как ветра свист
Не хочу быть твой забавой
Не написанной строчкой письма
Хоть ты клевая в общем баба
Да ты и знаешь это сама
:)

"И вот тогда - из слез, из темноты,
Из бедного невежества былого..."

Продлись еще беспамятство зимы,
Бессмысленность завьюженного следа,
Пускай еще пути занесены,
И крутится последняя кассета.

В последней спячке чуть еще вздремнуть,
Хотя уже торопят лицемерить,
Изобразить восторженную суть,
Открыть еще пол-дюжину Америк.

И подойти с аршином ближе к ней,
Измерить в ней холуйскую стабильность,
Бесстрастность шереметьевских огней,
Кутафьей башни злую сексапильность.

И взяв билет на поздний самолет,
Или на поезд у безлюдного перрона,
Простить в сердцах огромный свой народ,
Сирот немых из спального района.

Где лампочку качает на ветру
И где никто не знает про "рублевки",
Где очень не хватает поутру
Вчера пропитой мятой сторублевки...

Смотрю на вебсайте висят "гетеро-",
И каждая круче других гетер.
И мне изменяет вдруг чувство меры -
Зечем у них столько дурных манер?

И что поимеешь от них впридачу?
Хорошо если легкий французский грип,
Уж лучше я буду, как вечный мачо,
Играть в этот легкий, здоровый флирт!

(элегия на незаданную тему)


Скрижаль скрипела, как телега,
Поэт натужно рифмовал...
A в мыслях сам по бабам бегал,
И милость к падшим призывал!

И жег глаголом на досуге,
Когда уж было не до сук,
Когда в поэзии потуги
Не восхищали баб вокруг.

Хотел бы он взлететь домкратом,
Стрелой в безоблачную высь,
Но это он считал развратом
И гнал навязчивую мысль.

А гонарары все не слали,
Как блохи мучили долги.
За деньги бабы предлагали,
Хотя и так бы дать могли!