(no subject)

"Всецело предаться одному пороку нам обычно мешает лишь то, что их у нас несколько."
(Ларошфуко)

(no subject)

Наветы на любовь - тщета, как пульс у трупа,
А разум кроет всяк - и умный, и дурак,
Пускай любовь, глупа, но спорить с нею глупо,
Ей ведомо одной кому, куда и как.
Ей нужен красный свет во тьме густой и черной,
Ей нужно проявить наш тайный негатив,
Ей нужен человек смирившийся, покорный,
Что руки опустил, плодов ее вкусив.
(c)фЕМЪ

Я скажу вам наконец самую ужасную мужскую правду!

Вы конечно меня тут же исключите из френдов и будете всю жизнь презирать.
Но я все же вам скажу в лицо. Вещь совершенно нелицеприятная.
Вам никогда не говорили эту правду и вы ее всегда очень боялись.
Так давайте я ее вам скажу. Знаете, иногда доктор Фрейд должен говорить своим пациентам правду, от которой они излечиваются. Я конечно не претендую на роль врачевателя. Но и мне простосердечно из гуманистических побуждений хочется сказать вам нечто такое, после чего вы либо умрете либо будете жить долго и умрете все в один день. Ну это уже не в моей компетенции. Значит так. Вы уже приготовились?

( Правда о Самой Высокой Мужской Любви... )

А теперь расфрендите меня нахер! Но я рад, что вам это сказал. Это как все равно взять на себя ваши комплексы и переживания. Ничего. Я здоровый, как слон. Я вынесу. А вы теперь вздохнете свободнее.
А ваши тараканы будут дохнуть пачками в этот день освобождения от темных сомнений которые вас угнетали все эти долгие мрачные годы! Удачи вам всем!..

( Updates )

(no subject)

Не без гордости, удовольствия и некоторой грусти увидел свои стихи в Архиве. Еще одно напоминание о том, как быстро мелькают дни нашей виртуальной и реальной жизни... :( Спасибо, Таня...

* * *

Не помещу конретики в стихах,
В убогость не впаду соцреализма.
Но время, словно тесто на дрожжах,
Поднимется со вздохом пилигрима...

Вы прочитаете конечно между строк
Вопросы, не нашедшие ответов.
А в "бардачке" останется листок.
На нем - стихи, которых больше нету...

Тот стих оставлю только для себя
Напоминать о том, что мы любили...
Он осенью грустит под шум дождя,
А летом задыхается от пыли...