Feb. 19th, 2009

febb: (Default)
Хочется в 19 век примерно.

Нет компьютеров, радио и телевидения. Барака Обамы тоже нет. Булки продают на углу. Кренделя. Купил такого кренделя и идешь себе домой, жуешь. Или не домой, а просто по прошпекту. Тут те и Пушкин в цилиндре, в поэтической крылатке. Весь такой воздушный, кудряшки рукой взбивает. Чупчик кучерявый. Что-то такое про Мойку и Фонтанку громко так читает. А его никто не слушает. Мальчик на него рот разинул, а мамаша его пхнула бедром в бок. Дескать мол не засматривайся на Пушкинов тут всяких. А то мелочь-то из кармана повытрясут.

А вокруг галки обалдевши летают. И пушкин стихи читает. Ляпота. Весна почти. Гоголь даже тут же идет чуть сгорбленный. С длинным носом. И что-то с южным акцентом Пушкину так бросает на ходу. Типа "Заткнулся бы ты право, друг, Пушкин. А то, как пугало огородное, брешешь что-то про наш городишко.". Злой вообще немного этот Гоголь. Нос у него аж замерз и посинел.

Или тут же пьяный, пузатый Кюхельбекер вываливается из кареты прямо под ноги, как колобок, и требует продолжения банкета. А Пушкин все читает и читает. И светлый хмель его стихов плывет так над головами. Блок стоит поодаль и втягивает его своими широкими и нервными, как у рысака, ноздрями. Революцию, стервец такой, предчувствует. И Горький тут же, пахнущий немытыми онучами и портянками, стоит и пованивает с подветренной стороны.

Но ты просто переходишь на другую сторону и покупаешь пирог с вязигой и, продолжая его лопать, идешь себе мимо Моек и Фонтанок хер знает куда. И солнце тебе светит. И какой-нибудь Сытин, сукин сын, издатель чортов. С книжками тут же едет. А мерин его аж кряхтит от натуги. Ну там Чехов там в лорнет лукаво смотрит. И не поймешь толком что происходит. То ли весной пахнет в городе, то ли сдобными булками. Уключины не унимаются везде буквально. Пьяные даже какие-то вежливые. Дам в трамвай пропускают. Газетчики голосят громко, как голчата голодные. И хорошо так... Очень хорошо...
febb: (Default)
Эмигранты слишком зрячи,
Аборигены слишком слепы.
Я бы хотел жить как-то иначе,
Но не подберу никак ключи.

Эмигранты слишком ходячи,
Аборигены слишком сидячи,
А кто-то между - слишком глухи,
Я хотел бы жить как-то иначе,
Не в городе и не на даче,
Но не подберу никак ключи.

Эмигранты слишком пропащи,
Аборигены слишком круты.
А я бы хотел жить как-то иначе,
Ни никак не подберу ключи...
febb: (Default)
Человек всё чем-то мучается
От зарплаты до зарплаты,
Отдается воле случая,
Человек вообще - загадка

Или детская игрушка.
Вот он жил, а вот - сломался.
Оторвали зайке ушко,
Зайко слишком заигралсо.

И теперь сидит без ушка,
Словна маленькая будда.
Человеческая тушка
Ни туда и не отсюда...
febb: (Baran)
Идет бычок качается,
Вздыхает на ходу:
Коровка не встречается
Ему в этом году.

Она наверно встретится
Ему лишь в Год Быка.
Планета тупо вертится,
Качается слегка...

Profile

febb: (Default)
febb

March 2022

S M T W T F S
  1 2 345
6 7 89 101112
13141516171819
20212223242526
2728293031  

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jun. 10th, 2025 04:35 pm
Powered by Dreamwidth Studios