(no subject)

[febb]

Стихи преращаются в прозу,
И в этом процессе - плачь, не плачь -
Целуешь ты осыпающуюся розу,
Нежной любви палач.

Стихи превращаются просто в ритмику
В движения мерные туда-сюда,
Как будто в немую мимику,
Когда взяты крепости и города.

Стихи превращаются в экслибрис танца,
В живую изгородь вдохов твоих,
Слишком много на фотографиях глосса и глянца,
И слишком мало того, что промеж живых.

Стихи превращаются разнарядку,
В мерзлый звон потревоженых льдин,
Я не играл в ненужные прятки,
Я всегда оставался самим собой
А значит увы - один.