febb

А утром все не так, а утром все иначе,
И словно розы бледные, красуются стихи.
Ты знаешь будет день бездарно вновь потрачен,
Наверно потому так дни эти легки.

Ах, дни, уж эти дни, не то, что эти ночи!
Но утром все не так, но утром мир так прочен,
И ты напрасно рвал на глобусе разметку,
И думал что стрелял словами очень метко,

Но ты напрасно врал, себе из сожаленья,
А утро вновь встречал своим самосожженьем.
Напрасно ночью ты безумствовал, как факел,
Ведь утром и цветы росой умеют плакать.

Ах, дни, уж эти дни, но то что эти ночи!
Они не сочтены, и в них твой мир так прочен,
Не сдвинуть не свернуть холодную громаду,
А ночь жива, как ртуть, и ней две тонны яда.

О ночь ласкает кровь и дышит до упаду,
В ней страсть - уже любовь, и бешенно цикады
Гремят без передышки, и на земной оси,
Шуршат твои покрышки и пенится бензин.

Но все не так под утро, и надо жизнь начать -
Назойливо и мудро трамвай не даст скучать.
А день такой весь белый, и снег, и взгляд, и стих
И нарисован мелом любви прощальный штрих...