(no subject)

Нравится имя "Марко Поло". Очень. МузыкальнОе такОе. НавернОе делО в количестве "О". Ольга тОже нравится. ЖенцкОе имя Женя тОже нравится. Потому, что Ж. :) А слово лОпух я хочу писать через "А". лАпух. От слова лАпоть, а не от слова лОпать. Но слово бОсОнОЖки всё равно не люблю. Оно бессмысленное. Бессмысленное меня раздраЖает, если это не произведение искусства. В искусстве бессмысленное - это воздух, которым можно дышать. А в быту всё дОлжнО быть удОбнО и ОсмысленнО. вОт!

Так же и бессмысленные "прелесть какие дурочки" нравятся музчинам как произведения искусств, но женицца на них не стОит...

(no subject)

Люди страдают потому, что боятся изменчивости мира, как учат будийские философы. Но тогда они ищут бога, чтобы обрести хотя бы иллюзию постоянства, как сказал я. :)

Лена Сквоттер и гендерный дискурс

by lleo:
http://www.razgovor.org/special/article398/

"- Так-так, - театрально оживился Коля, - и когда я смогу ознакомиться со своим рабочим местом? "

Бугога! :)))))

Ржака :)

Падонки и троли на одноклассниках:

http://odnoklassniki.ru/dk?st.cmd=friendFriend&st.friendId=72675344558

Залогиньтесь и посмотрите друзей этого однокласнечга! :))))))))))))))
Бугогу гарантирую! :)))

Обычно я пишу в ЖЖ что-то дебильное или идиотское.

Но иногда, не поверите, и это любимое развлечение надоедает. Поэтому вот, например, такой сериозный пост сегодня под занавес.

Когда я сомневаюсь дать оценку стиху, у меня есть первичный критерий - хорошее или плохое стихотворение. Я просто читаю рифмы. Если они меня разочаровывают, тогда все же склоняюсь к тому, что стихо плохое. Белый или свободный стих так не проверишь. Там по другому все организовано... Прозу я читаю до первой фразы на которой она меня рвет как грелку тузик. А именно - какое-нибудь халтурное косноязычье. Для прозаика катастрофа - не чувствовать язык. Первый признак бездарного прозаика - частота безвкусных заумных длинных предложений. Но вот, к примеру, Чевенгур и вообще многие вещи Платонова написаны в манере косноязычья. Ну понятно почему. Я кстати смеюсь когда его читаю. Человек издевался над пролеткультовской литцензурой. Точнее не издевался, а придумал такой пластический метаязык. Словно в унавоженном товарняке с углем и дровами он провозил золотые унитазы словесности для будущего сквозь революционные кордоны своего времени. Это потрясающе, что он доказал возможность существования и бытия Настоящей Литературы в высшем смысле слова из абсолютно изуродованного словесного суррогата. Если писатель знает ЧТО он пишет, ему все равно на каком языке это делать. Это же относится и к поэзии. Пушкин пишет не на русском языке, а на языке своей поэзии. Как-то так.