febb | Entries tagged with медитативное

Я например не люблю лытдыбр. Впрочем некоторые историю "как я забил сегодня гвоздь" изобразят как таинственную интригу произошедшую на балу в доме Ротшильдов.

Маленький технический пост о том, чем я занимался в 3 часа ночи.
( .................... )

В 6 утра приготовил овощное рагу: зеленые цукини, картошка, морковка, помидоры, чеснок, специи (chipotle - мексиканский перец)... Жалко некому оценить всю вкусовую гамму...

В рагу есть тонкий момент. Оно должно чуть-чуть подгореть. Даже не подгореть, а чтобы образовалась тонкая светло-коричневая поджарка из карамелизованных овощных сахаров... В этом всё искусство - чтобы это было действительно чуть-чуть. Тогда - это не будут просто вялые вареные овощи, а блюдо с тонким ароматом копчености и дымка. Напоминающее о привале отважных охотников под развесистым дубом с жаренным перепелами, фазанами и жирными утками. Тогда и никаких специй не надо.

И еще конечно - рагу должно настояться и остыть. Есть его горячим категорически нельзя. Особенно вкусно - первое разогревание. Ну это уже вообщем для гурманов... :)

А если посыпать зеленым луком и укропом... И рядом поставить запотевшую рюмочку с водкой... Это напоминает рассказ Аверченко о кулинарных фантазиях загнанных в подполье большевиками, потому, что я с Нового Года практически не употребляю алкоголь. Забыл как называется рассказ. Но таки да. Фантазии есть.

Что-то такого хочется последнее время. Легкого и необыкновенного. Слона не предлагать! На днях совершенно случайно вспомнил ощущение мимолетного счастья. Оно внезапно пришло и внезапно растворилось. Как воспоминание о весне, о том, как идешь по солнечной стороне улице, сбежав с лекции или работы. Но это как ландыш, погребенный под грузом каждодневных забот и тревог. Как редко удается удается случайно вдохнуть его аромат. И с другой стороны из воспоминаний жизни ничто так крепко не запечетлевается как эти мимолетные ощущения. Все равно эти тревоги и заботы неконструктивны потому, что самое важное делаешь по вдохновению и даже им вопреки. А еще можно быть очень практичной сволочью. :) Лишенной сантиментов и делоустремленной. Но все приедается. Жизнь напоминает захламленную комнату, в которой дети играли весь день в кубики, в которой ты волен передвигать предметы, кубики и прочие игрушки, но от перестановки их в сущности ничего не меняется. Как с множителями и слагаемыми в арифметике. И тогда бывают моменты, что смотришь созерцательно вокруг, как бог на сотворенную землю. В ней все есть для игры. Но любая игра - это просто искусство комбинаций, не создающая новую сущность или реальность. Эффект необыкновенности находится где-то за пределами комбинаторики жизни. Как там в "Коде да Винчи" есть теория, что из=за скрытой многомерности и искривленности пространства, есть быстрые переходы между казалось бы удаленными точками. И эти мимолетные ощущения счастья - это моменты телепортации. Ты вроде еще здесь, но уже частично там...

Подумал, что от журнала слишком веет какой-то местечковостью... Какие-то жОлуди на дорожках... Так ведь и захрюкать недолго!.. Написать что ли о чем-то глобальном?.. Что такого глобального с точки зрения постсовкоитуса-гомосоветикуса?.. Да буквально всё глобальное!.. Эти полеты в Россию и обратно... Этот Google Earth во сне и наяву... Эти сетевые дискурсы... Такое впечатление, что сидишь на шарике, как на узкой табуретке на кухне... Попугаем на жОрдочке... И прыгаешь с жОрдочки на жОрдочку... И везде зернышек насыпано - где-то много, где-то меньше... И вообщем понимаешь, что зерно - не главное. Главное - чтобы крыша не сьезжала... И "штаны с начОсом" (с) не спадали... А всё остальное - гламурный ширпотреб. Самое главное - вывод не выводится из организма, как стронций. Хочется атмосферных и погодных явлений, хочется нечуждого человеческого, хочется правильного чередования праздного, личного и общественнозначимого. Плюс еще нечто сверхсекретное... Которое не выдашь, не расколишься и не кончишь малодушно и под BDSM пытками... Хочется времени, влажного, как бриз с океана, сухого, как самум, и пахнущего плюшками, ванилью и корицей... Всего того, что называется жизнью...
Как-то так...

Когда люди общаются иногда чувствуется как где-то высоко души их предков встретились и там в недосягаемой высоте ведут какой-то свой независимый разговор. Они там уже давно нашли общий язык, они шутят смеются и пьют вино... И на нас снисходит их благодать, теплота их общения. И даже долетают обрывки реплик и восклицания, словно от компании в лесу у костра, сидящей поодаль. И мы только видим как вверх летят искорки, расчерчивая вечереющие густые синие сумерки неба. И мы радуемся за них и тоже тихо о чем-то говорим. Но наш разговор - всего лишь благодарственный шопот по сравнению с этой шумной веселой компании вдалеке. Холодно и зябко, но согревает какое-то чувство благодарности и причастности к ним. И возникает чувство спокойствия и нирваны...

Когда сегодня открыл глаза, он увидел мчащиеся по небу облака...
И понял что остро все чувствовать можно и нужно...
Наверное он это ясно понимает, что уже деватьтся некуда...
Пять лет на новом месте прояснило наконец всё, до глубоких подробностей...
Поэтому ему кажется, что он едет на поезде, мимо цветущих лугов...
Ветер вырывается в окна, пахнет шпалами, сухой пылью, ароматами
цветов и нагретой травы... Пахнет очень отчетливо... И в запахе есть мысль,
есть мысль, потому, что это, как звуки в музыке, как определенные аккорды,
рассказывают что-то, не совсем конретно, но именно так, как
как это понимается и требуется от искусства. Ведется речь на другом языке,
языке понятном до изобретения речи. "Вначала было слово"?
С этого идет христианство. Но насколько неприятен
этот аксиоматический императив. Натянуто за уши. Неправда...
Вначали были запахи и звуки, шелест травы, звуки рельс, запахи нагретых
шпал и особоко тонкого дыма повинции, где котельные и печки топятся
каменным углем... Это не слово... Это безначальность...
Вначале была безначальность... Она и остается...
Все так же ветер гуляет волнами по полю, как в фильме Зеркало...
И все вещи сочленены между собой случайно, без злого и доброго умысла...
И в этом есть гармония... Мы можем дополнять эту нирвану
словом, добром и злом... Но цветущие поля так и остануться,
красивыми, безначальными и бесконечными... И точкой по ним - идет человек...
А Бог - он просто растворен во всем... Не было никакого божественного творения...
В начале была безначальность... И как не вслушивайся в тишину, звучат только тихие колокольчики... Потягивает дымком... И слышен гудок далекого паровоза...